The Cribs: Men's Needs, Women's Needs, Whatever

Punk, Trash, was auch immer

Unvoreingenommen sollte eine CD ja hörtechnisch ganz gut  "funktionieren", oder? The Cribs? Nie gehört. Also, Songs angeschmissen und los. "Men's Needs, Women's Needs, Whatever", genau. Der Name ist Programm. Was braucht man schon, um ein Punkalbum zu machen? Gitarren, Schrammelbässe, Schlagzeug und einen Sänger, der dieses typische punk'sche Organ aus Krachmacherei, Gesangsversuch und lautes Sprechen mit scheinbaren Halsschmerzen verkörpert.

So sind The Cribs wie die einen, wie die anderen. Vergleiche spielen in jedem Song mit. Die Clash sind sie nicht, aber Neues haben sie auch nicht zu bieten. So spielen sie drauf los. Was auch immer sie damit erreichen wollen. Sie sind da, haben zwölf unspektakuläre Songs eingespielt und warten drauf, was passiert. So scheint es. So könnte es sein. Wer weiß das schon.

Da hilft auch kein Alex Kapranos (Franz Ferdinand), der produzententechnisch half. Auch Mixer Andy Wallace (Nirvana, Foo Fighters) kann da nicht wirklich was rausreißen. Große Namen machen noch kein großes Ergebnis. Es gab zwar schon eine erste Anerkennung in Form eines "Album of the Week" des Magazins NME und "The sexiest dirty-pop record of the year". Nö, irgendwie nicht. Geschmäcker sind halt unterschiedlich. Die Briten mögen es mögen. Was die Deutschen dazu sagen? Abwarten. Dass wir mit den Engländern nicht immer einer Meinung sind, beweist ja auch die Tatsache, dass Tokio Hotel dort kräftig abgeschmiert sind, hierzulande aber immer noch für Halsschmerzen bei den Fans sorgen. The Cribs liefern ein Album ab für einsame Bierabende in noch einsameren Pubs. Mit und ohne Kratzen im Hals. Was auch immer.

The Cribs